«Todo aquello quedaba atrás, y el sueño del viejo tren casi fluvial nos envolvía.»
Viaje estival con Lucio, Francisco Madariaga
Ser minúsculo y soñar a lo grande. La única forma de solventar esa distancia espiritual es aferrarse a un tren, «era el primer viaje solos en el tren marrón que no quiere morir» culmina el poema de Madariaga que suena en ‹off› a lo largo de un film lleno de referencias pero libre de espíritu, y aunque el título haga referencia a Lucio, es Milo, el real y el inventado, el que hace ese viaje inhóspito a la madurez en busca de ese sueño tan grande.
Lorenzo Ferro y Lucas A. Vignale debutaban en el largometraje con El tren fluvial, y que represente un viaje vital tiene algo agridulce al pensar que Ferro tendrá que seguir en solitario. Dos directores jóvenes que se permiten homenajear toda una identidad terrenal desde un pequeño pueblecito donde el niño de nueve años vive bajo el dictado de su padre para triunfar bailando el malambo, representando la tradición más arraigada y a la vez la calidez del hogar, y que a través de un extracto de una película en el televisor vemos ese brillo especial que surge en su mirada que nos traslada a lo atractivo y a la vez brutal que resulta acercarse a la lejana Buenos Aires, en esta ocasión representando la libertad que anhela y a la vez desconoce Milo.
¿El hilo conductor? Un tren, con sus vías, su traqueteo, sus ventanas alumbrando el camino. Milo conoce el orden bajo el manto paterno, pero Buenos Aires es un objetivo que nos invita a vivir una aventura que argumentalmente es sencilla, pero visualmente guarda un respeto por los sueños ajenos, creando visiones preciosistas de la cotidianidad. Esa visión de la estética que guardan Ferro y Vignale acompañan una temprana ‹coming of age› donde el niño comparte espacio con estrambóticos personajes que le descubren la necesidad de subsistir en solitario.
Es abrumadora la confianza en Milo Barria, que junto a su familia (dentro y fuera de la pantalla) transforman una plácida y estancada vida costumbrista para, ya en solitario, saber interpelar a la audacia necesaria para salir airoso de tal situación. De su rutina como bailarín se enfrenta a esa llegada a lo desconocido e idealizado para comprender la pequeña diferencia entre lo que se anhela y lo que se consigue. Los directores saben exprimir su inocencia, ya sea sobre el papel o por el brillo que sus ojos ofrecen a la cámara, esa falta de experiencia en el mundo forma parte del incesante poema que quieren resaltar para dar un aspecto diferente a lo que conocemos como aventura. Cruza la candidez arrebatadora con un sinfín de personajes, casi tan noveles como él frente a la cámara, para redactar un anecdotario infinito, que brilla entre la mediocridad de la gran ciudad frente a lo ya conocido, una especie de Cowboy de medianoche que abraza la fantasía.
Así explora Milo entre la incerteza de la soledad en un lugar agigantado que transforma su visión de un mundo que apenas a crecido en unos instantes y que le han cambiado para siempre. La pérdida de la inocencia también puede esconder belleza y es algo que nos quieren transmitir Lorenzo Ferro y Lucas A. Vignale en este viaje donde el tren se convierte en una presencia viva e indispensable para arropar las hazañas del pequeño, pero ya no tan ingenuo Milo. «No piense, diga».
