El origen de la maldad ha sido uno de esos temas comúnmente explorados no solo a través del cine de género, hallando asimismo réplica en films con una mayor vocación socio-política —como podría ser, por poner un ejemplo relativamente reciente, el debut en la dirección de Brady Corbet con La infancia de un líder—. Si bien es cierto que el tercer largometraje tras las cámaras del cineasta neoyorquino Zachary Wigon contempla entre sus aristas una mirada que expone con cierta desnudez el oscuro reverso que exhibe su protagonista —en una de sus secuencias, Winifred Notty, esa institutriz recién llegada para educar a los dos vástagos de una familia acaudalada, no duda en arrebatarle la vida a un corso malherido frente a estos tiñendo su tez de sangre—, su apuesta, lejos de lo que pudiera parecer, se rige por unas pautas que huyen de alguna manera de realizar un mayor ahondamiento ante una de esas cuestiones siempre atrayentes.
Notty, cuya procedencia desconocemos —a lo sumo una voz en ‹off› que recoge algunos de los turbulentos pasajes de su pasado reciente—, dotando así de un punto de ambigüedad a su perversa conducta, no encuentra sin embargo correspondencia en la descripción del personaje. Sí, Wigon expone su naturaleza de la forma más primigenia —es decir, mediante las acciones que la definen—, pero no otorga desde los recursos empleados una profundidad quizá no del todo indispensable —en especial, por el tono en el que se mueve la obra— que habría aportado matices mucho más sugerentes a Victorian Psycho, cuando la mayoría de veces recurre a un jugueteo un tanto inane que puede servir como parapeto, pero cuya aportación no deja de sentirse como un ‹déjà vu› de lo ya visto tantas otras veces en el género.
La oscuridad que rodea el personaje —y que en la novela se personaba en pasajes tan tenebrosamente deliciosos como aquel en que reconocía no conocer qué era el miedo— se despliega pues desde una expresión que resulta eminentemente gráfica. El mal ‹per se› no tiene por qué poseer un motivo, pero sintetizar su reflejo en acotaciones que podrían ser un mero pie de página tampoco ayuda.
No obstante, y pese a ello, Victorian Psycho, decidida a recorrer vías quizá menos estimulantes, se comprende como un ejercicio lúdico cuya perversa esencia es captada a la perfección por una Maika Monroe que hace suyo uno de esos personajes únicos. Con la mandíbula desencajada, el rostro ladeado y los ojos casi en blanco frente a los descendientes de la familia Pounds, la intérprete traslada una imponente perfidia a la frialdad y premeditación que se sugiere de sus palabras, aunque en realidad no existe. La negrura que somete su ser se reproduce con más aplomo en la perseverancia del gesto perverso (incluso en ocasiones un tanto revoltoso) de la interpretación de Monroe, que en una escritura demasiado sujeta al libreto. Como si temiera despendolarse —especialmente en lo narrativo— como sí logra la californiana no pocas veces.
Es, de hecho, la prueba fehaciente de ello, que cuando Wigon afronta el acto final del film, su montaje parece enquistado y chirriante; incapaz de trasladar sus ideas a la que hubiera sido una conclusión perfecta, se antoja deslavazado, enterrando algunas de las posibilidades de su significativo cierre. Cuando el orden —su estructura episódica no funciona como debería— tiene que ceder al caos y descontrol, el film atenúa su efecto propiciando un peculiar anti-clímax.
No es que con Victorian Psycho estemos ante una obra fallida ni mucho menos: a nivel visual conjuga con habilidad su acercamiento a la época victoriana filtrada por una interesante mirada al género; capta con eficacia las emanaciones de ese delirio exhumado por la lente distorsionada de la protagonista; y hasta tiene la capacidad de complementar distintas facetas añadiendo a su sombrío (aunque un tanto somero) viaje notas de una agudeza y comicidad ciertamente cáusticas; pero sus metas terminan siendo mucho más elementales de a lo que en realidad podía querer aspirar el material original.
Larga vida a la nueva carne.
